Principe Zilah - Volume 3

Jules Claretie

Capitolo 41

sia zittito, e donde lei emergerebbe brevemente.

"Diavolo povero!"  Vogotzine mormorato.

Questo non era quello che pensò Zilah, comunque.  Lui si chiese se questo felice
allucinazione che era durata così molti anni, queste amore-scene eterne
con Vivian, amore-scene che mai non crebbero vecchio, nonostante gli anni e
le rughe, non era la forma ideale della felicità per un essere condannato
a questa terra.  Questi monomaniac poetici vissero coi suoi sogni compresi,
trovando, in un asilo di Vaugirard, tutti i fascini e chimere di
la terra bretone di fiori dorati ed erica colore rosa, tutti il
fascino inebriante, languido della foresta di Broceliande.

"Lui ha all'interno della sua presa quello che Shakespeare era solamente contento per sognare di.
L'alienazione mentale è, gli ideali compresero semplicemente forse,:"

"Ah!"  risposto il Dott. Fargeas, "ma il vero non perde mai la sua presa.  Perché fa
questi monomaniac preservano ambo gli indumenti della sua gioventù che previene
lui dal sentire la sua età, ed il sogno della sua vita che lo conforta
per la sua ragione perduta?  Perché lui è ricco.  Lui può pagare il sarto che
lo veste, l'affitto del padiglione che lui occupa da solo ed il
servitori speciali che lo servono.  Se lui fosse povero, lui soffrirebbe."

"Poi", Zilah detto, "la domanda di pane viene su dappertutto, anche in
alienazione mentale."

"E soldi forse è la felicità, da quando permette dell'acquisto di
felicità."

"Oh!" detto il Principe, "per me la felicità sarebbe--"

"Cosa?"

"Dimenticanza."

E lui seguì coi suoi occhi che l'innamorato di Vivian che ora aveva il suo orecchio ha incollato
al tronco dell'albero, e stava ascoltando la voce che parlò solamente
a lui.

"Quell'uomo quello", disse il Dott. Sims, mentre indicando un uomo, ancora giovane che era
venendo verso loro, "è un scrittore d'ingegno cui romanzi che Lei ha indubbiamente
legga, e che ha perso ogni idea sulla sua propria personalità.  Una volta un grande
lettore, lui ora contiene ogni letteratura in disgusto intenso;  dall'avere
così molto scritto, lui ha cominciato ad avere un orrore perfetto di parole e
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